Atraso

Paris. Contar o tempo em cigarros. Quantos até que ele chegue? Belleville, sortie 1. Porra, por que ele tinha que estar sempre atrasado? 10 minutos, nada. Os 15 minutos de politesse, nada. 20 minutos, uma mensagem de texto no celular. "Desculpa, tive um contratempo". "Foda-se", ela pensa aborrecida e sai andando. Iria jantar sozinha, fosse no quartier chinois ou na puta que pariu. Como se não bastasse um mau humor, algum engraçadinho: "Fumer tue". "Je sais. J'aime bien les choses mortelles". O sexto cigarro em meia hora, mas que merda.

25 minutos. Está a uma quadra de distância. Meia hora. Uma ligação. "Estou aqui. Cadê você?". Volta contrariada. Ele trazia um botão de flor e parecia desconsertado. Não pôde evitar sorrir.